Prueba de sonido

  El último poema   Este será mi último poema. El último. No el más reciente, el que acabo de escribir esta mañana. El último y definitivo poema de despedida.   Chau letras alineadas en renglones. Chau, vida paralela, callado bálsamo poético soñado entre paredes y hoscos ciclos urbanos de la calle.   Arrivederci, teclas de remate. C´est fini. Good bye.   Cuando los sabios te dan la espalda, los necios te desprecian, y los poetas consagrados te admiten en sus círculos porque necesitan lectores entusiastas pero piensan que tu obra es inservible, la ignoran, la rechazan, la pasan por encima, emulando un paisaje de fotograma ajado, es hora de despertar del sueño lírico y tenaz.   Dejar el verso para quien lo reclame como una pertenencia ineludible. Lo riegue y lo cultive. Lo lama y lo venere.   Hora de irse a vivir en nuevos subterfugios que oculten nuestro odioso pesimismo. Olvid...

  Canciones, mariposas y enciclopedias                                                                                        A LGM   Cuando digo canción , digo la noche que me perturba siempre que estoy triste de grave realidad.   Habita en soledades contingentes un mundo en que mezquinos y malvados no piensan compartir la provecta canasta de avaricia ni el goce insobornable de sus ensoñaciones.   Los impulsos gregarios de la raza no fingen el descuadre: La existencia confunde melodías y rimas. La nostalgia es u...

  Hasta la médula   Las paredes se extinguen como nubes de paso, el aire nos asfixia, la religión se oculta bajo pieles de tigre, el terror es un barco del camino distante y mis manos se esfuman al toque de tus manos. Solo un pinchazo basta para herirnos el alma de antiguas militancias. No hay doctorado que explique nuestra muerte, no hay versos ni canciones cuando el rojo te oprime con suspicaces lágrimas y monta un numerito en rieles extraviados. - ¿Qué hay detrás del infierno?, me preguntas. Yo no sé qué decirte. Tus ojos son de fuego, me mata tu mirada, me hundes entre las llamas hasta iluminarme de oscuridades en el triste escenario que la marginación provee y torna a los héroes en faquires y títeres. Los amores maduran con votos de pobreza. Cuerpo y carne mi padre me escolta hacia la sombra. La imagen me estremece y la noche prosigue con destino al banquillo de un litigio perfecto de sentencia fallida.     ...

  Dios está en todas partes, pero hay que ayudarlo   No soy la única víctima de perversos mercenarios. Tampoco fui la primera. Juro que voy a conseguir Justicia a la criolla, como se hace con la mafia: A pura guapeza. Sin tribunales ni cartas documento. Voy a molestar a sus familias, a sus vecinos, a los Jueces de las Cortes, al guanaco de la esquina, al periodismo encubridor, a los gatos que andan maullando detrás de mi ventana, al ejército completo del Subcomandante Marcos, del Gauchito Gil y de difuntas Correas, fabricados oportunamente para beneplácito de tiranos absolutistas, usurpadores de la tierra de los pobres, por los sabios del protocolo, con objeto de calmar la ira de los pueblos brindando una falsa esperanza, vestida toscamente como santo de fajina. Me enfrentaré a jugadores de pelota y millonarios, -cruz y raya- a toreros del ruedo y a argentinitos cómplices que andan pululando por el país y el mundo, con cara...

    Vallejiana   Un ciego que ha perdido el autobús se queja del calor en pleno invierno de su traje azul furioso; incandescente se reúne con sordos contra una fidelísima posada secular y no acierta el camino del pájaro espasmódico.   Si lo ves preguntarse hacia qué punto se dirigen las ratas de la ciencia, paupérrima de ideas florecientes, te olvidas de su nombre y el amor no está aquí para converger su fisura vacante de estadísticas.   Quizá, si desnudara la condición de fuerza virgen de su serpiente interna y perfumada con huellas subvertidas en el vino su angustiosa materia, su hedionda tentativa de visión inconsolable sería un individuo hecho de carne y mirada eficaz. Y de tanto feliz significado fuera tal vez, un hombre. Tal vez, santo.   ¿Dónde irá a parar el orden de la cifra que apenas contemplamos? ¿En qué recinto gris de lo salvaje radica la ganancia su promesa? ¿Habrá un turbio di...

  El arte existe porque hay otros   ¿De qué color son tus estrellas? Todo está escrito, todo está dicho. ¡El arte existe porque hay otros!   Nos gusta revolear los márgenes y encontramos goce en escribir verdaderos adefesios experimentales. Somos provocadores natos.   Movilizar los corazones. Demandar a los demonios. Pronunciar las palabras que paladean la locura, la histeria, la metástasis, es la fuerza del espíritu diabólico dominado.   La vida es demasiado corta para guardar silencio.