La rosa de Dalí
La rosa de Dalí Ella veía el mundo a través de sus ojos. Fumaba un cigarrillo. Gimoteaba la herida. Despertaba entre sueños rescatando improperios y miserias. Patinaba entre pisos de escayola y espanto impermeable a las horas del terror presagiado por su ausencia infinita. El día de los Santos anunció la partida. Perdióse en la ebriedad de soledades de infiernos estentóreos, a tientas de sus hombros en la jaula vacía. El páramo es botella, cristal de negra hechura, especular rebudio de un jabalí que se ha ido. Desvaneciendo el día en felicidades huecas se cierne en la fatiga del lagrimal reseco. La pena prematura desemboza y jadea en un lecho de mosto, en un gesto de sombras por la aciaga leyenda. El pecho se detuvo: La rosa yace yerma. El vientre de un amor sin sumario agoniza en el cielo de sangrienta mandíbula, en la eterna escalera.